Intense Minimalism

Il salto

Il problema, si avvide, non era decidere di saltare ma quel breve, brevissimo istante che intercorre fra la rincorsa e il vuoto. Il preciso momento in cui il corpo si stacca da terra. Prima non c’è niente. Dopo, l’aria, il volo, il tuffo e l’acqua cristallina in fondo. Un cambiamento così radicale non sembrava poter essere racchiuso in quell’istante, fra il suolo e il piede, in cui la terra decideva che non faceva più per lui. Come poteva esserlo?

E così, ancora una volta, lo vide prendere la rincorsa. Quanti anni avrà avuto? Otto? Dieci? Si, dieci. Non importava, in fondo. Non c’era nessuno intorno. Solo quel bambino, la scogliera e il mare. A pochi centimetri dallo stacco, si fermò ancora una volta. Mancava il coraggio. Lo capiva e non poteva che sorridere, vedendolo struggersi nell’indecisione, spinto dal coraggio e fermato dalla paura.

Si sentiva un po’ un intruso: sapeva di non essere visto eppure capiva che era evidentemente un osservatore estraneo alla sfida che quel bambino stava sostenendo. Una sfida non con il mare, ma fra sé e sé. Gli sorrise.

Era ancora fermo, a qualche metro dalla sottile linea esistente fra la scogliera e il vuoto, con i suoi pantaloncini azzurri che brillavano al sole che clemente lo guardava. Sembrava danzare quasi, nell’indecisione fra il partire e lo stare fermo. Rincorsa. In pochi secondi giunse sul bordo ma ancora una volta… no, aveva saltato.

Aveva saltato.